**Tagebucheintrag**
„Warum soll ich überhaupt gehen?!“ — Wie meine Schwägerin und ihr Mann unser Zuhause in ein Wohngemeinschaft verwandelten und blieben wollten.
Als Julia, die jüngere Schwester meines Mannes, mitten in unserer Küche stand und mit gespielter Empörung fragte: „Warum sollen wir gehen?“, drehte sich mir alles im Magen um. Ich konnte nicht glauben, dass die Person, der wir geholfen hatten, uns nun wie Verräter ansah. Und das mit einem Topf Gulasch in der Hand und meinen Hausschuhen an den Füßen.
Alles begann harmlos.
Mein Mann, Markus, und ich leben in München. Wir mieten eine große Vier-Zimmer-Wohnung. Ja, der Platz ist luxuriös, aber die Verantwortung ebenso: Wir zahlen alles selbst, ohne Unterstützung. Beide arbeiten wir hart, sind oft erschöpft, aber führen ein solides Leben. Unser Auto ist finanziert, wir sparen langsam an. Kein Reichtum, aber auch kein Grund zur Klage.
Dann kam Markus eines Tages mit versteinertem Gesicht zu Hause an.
„Wir müssen Julia helfen“, seufzte er und ließ sich in den Sessel fallen.
„Wie denn? Geld haben wir nicht. Du weißt, nach dem Auto reicht es gerade so“, antwortete ich.
„Sie haben Probleme. Mit der Wohnung. Sie sind obdachlos.“
Später erfuhr ich: Julia und ihr Mann hatten sich mit Krediten übernommen – teure Technik, Restaurantbesuche, Handys auf Raten. Alles für die Show, alles „wie bei anderen“. Dann konnten sie nicht mehr zahlen. Die Inkassobüros kamen. Und plötzlich war alles weg.
Wir nahmen sie auf. Weil es Familie war. Weil es wehtat. Weil wir damals noch dachten, es sei nur vorübergehend.
Ein halbes Jahr. Sechs Monate Hölle.
Sie arbeiteten nicht. Schliefen bis mittags, aßen, schauten Serien, redeten über „blöde Chefs“ und „das System“. Ich kam von der Arbeit, kochte für alle, putzte, wusch, und dann wieder Arbeit. Julia weigerte sich, ihr Glas zu spülen. Als ich ihr einen Job in meinem Büro anbot, lehnte sie ab. „Ich bin erschöpft. Ich muss mich erst sammeln.“ Und blieb auf dem Sofa, schlürfte Milchkaffee, den ich bezahlte.
Ich ertrug es. Weil Markus darum bat. Weil es mir peinlich war. Weil „man halt hilft“.
Bis zum Abend, als ich ins Bad ging und wieder ihre schmutzige Wäsche auf dem Boden lag. Ich starrte darauf und wusste plötzlich: Genug.
Am nächsten Tag fasste ich Mut. Julia und ich sprachen in der Küche.
„Julia, so geht es nicht weiter. Ich helfe dir, ein Zimmer zu finden, aber du und Tom müsst gehen. Wir sind erschöpft. Das ist kein Hotel.“
„Warum soll ich gehen? Stören wir etwa? Liebst du uns nicht?“, fuhr sie auf.
„Julia, mach kein Drama draus. Ihr habt versprochen, es sei vorübergehend. Wir tragen euch seit einem halben Jahr. Ihr habt nichts geändert. Ich kann nicht mehr für euch sorgen. Ich will endlich Ruhe.“
Sie war beleidigt. Packte ihre Sachen. Nannte mich eine Schlange. Behauptete, ich hätte ihre Ehe zerstört. Dass ich neidisch gewesen sei. Doch nach ein paar Wochen… fand sie einen Job. Eine gute Stelle. Verließ Tom. Mietete eine Wohnung. Lebte endlich, statt nur zu existieren.
Heute weiß ich: Manchmal hilft man Menschen am besten, indem man aufhört, ihre Krücke zu sein. Denn solange jemand trägt, lernt der andere nicht, zu laufen.
Ich bin nicht stolz darauf, Familie vor die Tür gesetzt zu haben. Aber ich bin stolz, meine eigene Familie – Markus und mich – gewählt zu haben. Denn Respekt ist wichtiger als Verwandtschaft.
