*Tagebucheintrag*
Mein Leben wurde auf den Kopf gestellt, als mein Mann von der Arbeit nach Hause kam und mich vor eine Entscheidung stellte, mit der ich nie gerechnet hätte. Das Haus – zweistöckig, mit einem großen Garten – habe ich von meiner Oma geerbt. Doch denkt nicht, es sei mir einfach so in den Schoß gefallen. Vor ein paar Jahren zerstörte ein Feuer fast alles, übrig blieben nur verkohlte Wände und bittere Erinnerungen. Vor einem Jahr fasste ich den Entschluss, es wieder aufzubauen. Jeden Euro für Baumaterial, jeden Cent für die Handwerker habe ich selbst verdient, mir alles mühsam erkämpft. Ich schuftete, ohne mich zu schonen, um diesem Haus wieder Leben einzuhauchen – diesen Wänden, die die Erinnerungen meiner Familie bewahren.
Wir leben in dem kleinen Ort Freiburg, wo jeder jeden kennt und Gerüchte sich schneller verbreiten als der Wind. Mein Mann, Stefan, war noch nie der Ernährer der Familie. Sein Gehalt ist ein lächerlicher Hungerlohn, der größtenteils für Unterhaltszahlungen an seine Kinder aus erster Ehe draufgeht: für den Jüngsten der Lebensunterhalt, für den Älteren das Studium. Ich verurteilte ihn nie dafür, aber ich erwartete auch keine Unterstützung. Alles, was wir haben – das Haus, die Geborgenheit, die Sicherheit – hängt an meinen Schultern. Ich habe mich daran gewöhnt. Daran, dass die Bitte, etwas auf dem Heimweg mitzubringen, nur ein genervtes Murren von ihm hervorruft, woran er mich dann noch eine Woche später erinnert, wie er mich „gerettet“ habe. Doch seine neueste Forderung traf mich wie ein Schlag.
Der Abend verlief wie immer: Ich kochte Abendessen, im Haus roch es nach frischem Brot, und draußen heulte der Freiburger Wind. Stefan kam herein, warf seine Tasche hin und sagte, ohne mich anzusehen: „Greta, du musst die Hälfte des Hauses auf mich überschreiben lassen.“ Ich erstarrte, der Löffel fiel mir aus der Hand und klirrte auf die Arbeitsplatte. „Was?“, fragte ich, in der Hoffnung, mich verhört zu haben. Doch er wiederholte es, diesmal mit Nachdruck: „Das würde zeigen, ob du mir vertraust. Oder bin ich für dich nur ein bequemer Mitbewohner, den du aus Gewohnheit behältst?“
Ich spürte, wie mir das Blut in den Schläfen pochte. Das Haus ist auf meinen Namen eingetragen – mein Erbe, meine Festung, mein Ein und Alles. Ich habe nicht nur Geld hineingesteckt, sondern auch meine Seele, schlaflose Nächte, Träume von der Zukunft. Und jetzt verlangt er die Hälfte? Meine Familie, meine Freunde – alle sagen einstimmig: „Tu das nicht, Greta.“ Und ich verstehe sie. Was, wenn unsere Ehe zerbricht? Stefan geht und nimmt die Hälfte meines Hauses mit – des Hauses, das ich mit eigenen Händen wieder aufgebaut habe. Das ist unfair, das macht mir Angst.
Doch es geht nicht nur um eine mögliche Scheidung. Selbst wenn unsere Ehe hält – ich kann nicht anders, als daran zu denken, dass Stefan eines Tages seinen Anteil seinen Kindern aus erster Ehe überschreiben könnte. Er liebt sie, und das ist gut so, aber ich bin nicht bereit, mein Erbe mit denen zu teilen, die nichts damit zu tun haben. Ich will kein Risiko eingehen. Ich will nicht, dass mein Haus, meine Festung, zur Verhandlungsmasse in seinen Plänen wird.
Ich versuchte, mit ihm zu reden, ihm meine Ängste zu erklären. „Stefan“, sagte ich einmal beim Abendessen, „dieses Haus ist alles, was ich habe. Ich kann dir nicht einfach die Hälfte geben. Es geht nicht um Misstrauen, sondern um meine Zukunft.“ Doch er runzelte nur die Stirn und warf hin: „Wenn du mir nicht vertraust, wozu ist diese Ehe dann überhaupt gut?“ Seine Worte taten weh, doch ich gab nicht nach. Ich bin nicht bereit, meinen Frieden für seine Launen zu opfern.
Jetzt liegt eine schwere Stille zwischen uns. Er sieht mich mit Vorwürfen an, und ich spüre, wie in mir eine Mauer wächst. Ich liebe ihn, aber Liebe darf mich nicht meine Selbstachtung kosten. Meine Freundinnen, mit denen ich mich im Café am Rande von Freiburg austausche, schütteln die Köpfe: „Du hast recht, Greta. Gib nicht nach. Es ist dein Haus, dein Leben.“ Und ich weiß, dass sie recht haben. Doch wie soll ich Stefan das erklären, ohne dass er meinen Absagen als Verrat sieht?
Jeden Nacht liege ich wach und starre an die Decke. Ich erinnere mich, wie meine Oma mir Geschichten über dieses Haus erzählte, wie sie sich wünschte, es würde mein Rückzort sein. Und ich kann ihr Gedächtnis nicht verraten. Ich kann mich nicht selbst verraten. Stefan wird meine Gründe vielleicht nie verstehen, aber ich bin nicht bereit, alles für sein Wohlbefinden zu riskieren. Dieses Haus ist meins, und ich werde es beschützen, wie ich mein eigenes Kind beschützen würde.
Das Leben in Freiburg geht seinen Gang. Die Nachbarn grüßen wie immer, der Garten blüht, und das Haus steht da – eine Erinnerung an meine Stärke. Doch in meinem Herzen nagt die Sorge. Ich weiß nicht, wie dieser Konflikt enden wird, aber eines weiß ich: Ich werde nicht aufgeben, was mir rechtmäßig gehört. Nicht für meinen Mann, nicht für den Hausfrieden, nicht für die Erwartungen anderer. Dieses Haus ist meine Geschichte, und ich werde niemandem erlauben, sie umzuschreiben.
*Was ich heute gelernt habe: Manchmal muss man Grenzen ziehen, selbst wenn es wehtut. Denn wer sich selbst aufgibt, hat am Ende nichts mehr zu verteidigen.*
